Von Second-years, Sekunden, Sommer und dem nächsten Satz
Es ist Juni und wir nähern uns schnell dem Ende des Jahres.
Mein erstes Jahr am RBC ist unglaublich schnell vergangen: Ich erinnere mich noch genau, wie ich im August 2025 am Freiburger Hauptbahnhof aus dem Zug stieg, mit dem schwersten Koffer, den ich je getragen hatte, und einem nervösen Summen bei jedem Schritt. Jetzt sind die Second-years abgereist, auf dem Campus ist eine friedliche Stille eingekehrt, und plötzlich fühlt es sich an, als hätte mir jemand Zeit geschenkt. Vor allem in den letzten Wochen, als die Abschlussprüfungen näher rückten, fühlte sich die Zeit alles andere als greifbar an. Aus „Wir haben noch 40 Tage Zeit, Leute!“ wurde „Wir machen am Freitag unseren Abschluss!“ wurde ein tränenreicher Abschiedsgruß. Ich fragte mich: Wenn es so abläuft, RBC so schnell zu verlassen, wie könnte ich dann jemals bereit dafür sein? Ich hatte Mitleid mit den Second-years. War es nicht ungerecht, dass sie abreisen mussten? Wie konnten sie damit zufrieden sein, dass ihre Zeit am RBC zu Ende ging, nachdem sie so schrecklich kurz und flüchtig gewesen war?
Aber jetzt, wo der Campus halb leer ist, beginne ich zu verstehen. Die Zeit ist jetzt in meiner Hand gelandet, und ich dehne und forme sie, während ich die letzten Tage in Freiburg vor den Ferien genieße. Ich begreife: Zeit kann sich seltsam verhalten, wenn man an einem Ort wie dem RBC lebt.
Hier wird die Zeit in Wochen gemessen, wie ich gleich bei meiner Ankunft erfahren habe. Das Leben an einem Ort voller aufregender Ereignisse und Möglichkeiten macht ein Leben von Tag zu Tag fast unmöglich. Man muss Wochen im Voraus planen, um sich mit Freunden zu verabreden, denn es gibt keine sich überschneidenden freien Termine. An einem Wochenende steht ein akademischer Abgabetermin an, am nächsten zelten wir irgendwo in der Wildnis, dann sind wir in Frankreich gestrandet und warten auf dem Rückweg von der Projektwoche auf einen Flixbus, und dann, wenn der geplante Filmabend endlich stattfindet, stellen wir fest, dass es Juni ist und unser Jahr im Grunde schon vorbei ist. Ja, da spreche ich aus Erfahrung.
Es macht mir Angst, dass wir im Juni das verlassen werden, was uns in den letzten zehn Monaten zu einem Zuhause geworden ist. Sind wir überhaupt bereit, in das andere Zuhause zurückzukehren, das sich vielleicht nicht mehr ganz so vertraut anfühlt? Dieses Mal haben wir nicht nur schwere Koffer dabei, sondern auch das Wissen, dass wir in zehn Wochen wieder auf dem Campus sein werden und unser Countdown für den Abschluss offiziell begonnen hat.
Ironischerweise macht dieser beängstigende Aspekt das Leben hier für nur zwei Jahre so wertvoll. Wir sind gezwungen, in der begrenzten Zeit, die uns zur Verfügung steht, so viel wie möglich von unserer Energie, unseren Terminkalendern und unserem Herzen einzubringen. Der Preis dafür sind (gelegentlich) schlaflose Nächte, das glückselige Ignorieren von Terminen und manchmal das dumpfe Gefühl von Schuld, wenn es „nichts zu tun“ gibt. Aber während wir uns in diesem Zeitstrudel bewegen, erweist sich RBC einmal mehr als Mikrokosmos. Denn außerhalb dieser Blase beschleunigt sich unsere Gegenwart ständig, und nichts könnte uns besser darauf vorbereiten.
Wir leben in einer sich ständig verändernden, ständig stimulierenden Welt, in der eine einzelne Sekunde nicht geschätzt wird. Große Zeitblöcke sind leichter zu handhaben. Aber mein erstes Jahr am RBC hat mich gelehrt, dass ich die Sekunden schätzen möchte. Die Minuten. Die einmaligen Momente. In Zeiten der Beschleunigung möchte ich, dass mein Leben nicht in Jahren gemessen wird. Im Nachhinein mag es in einem Lebenslauf genau das sein: ein Zeitstrahl, der die Frage beantwortet: „Was haben Sie im Jahr 2026 gemacht? Aber in diesem Augenblick, während ich dies schreibe? Ich denke nicht an das nächste Jahr oder die nächste Woche. Ich denke an den nächsten Satz. Und erst danach kommt die Sommerpause.
Foto von Björn Hänssler
